Ediciones SM
Fragmento:
Tras la cortina blanca, como una espiral en el silencio, se iba levantando la voz de la tía que soñaba.
El vino volcado sobre el mantel es alegría. Hay que mojarse los dedos y tocar la frente del vecino. Tu frente es suave y tiene dos líneas, dos caminos que tienen sed. Mi frente se marea con el vino, con tu caricia, cerrar los ojos y seguir viéndote tan cerca y el vino que corre y no se acaba. No corras hacia el oeste donde medra la salina, no camines ni vueles que el oeste quiebra los días claros. Vuela el cactus que ha salido a volar, canta el árbol que ha venido a cantar, y la arena hace nido bajo los muebles cuando no estás.
Cuando la tía se levantó encendió el fuego, calentó el ambiente y el agua y se instaló en la sala de costura. No entendía cómo no recordaba esa carta. Exploró frase por frase y línea por línea pero no podía recuperar el momento en que había llegado a sus manos. Ella no podía haberse olvidado de una carta como esta. Sin embargo a veces su memoria era como una naranja, lo que había en un gajo se quedaba allí aislado en el equilibrio de sus propios azúcares y elegía no juntarse con el resto. Por eso tenía miedo de tener encerrado el recuerdo de la carta en un gajo perdido entre fechas de cumpleaños, libros leídos y otros recuerdos anónimos.
*La autora firmará en el stand el 27 de abril a las 16 hs.
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